Annaspando in cerca di ossigeno

"Sì, me ne andai. Lo feci prima ancora di compiere vent'anni. Furono gli scrittori a portarmi via. London, Dreiser,
Sherwood Anderson, Thomas Wolfe, Hemingway, Fitzgerald, Silone, Hamsun, Steinbeck. In trappola, barricato contro
il buio e la solitudine della valle, me ne stavo li coi libri della biblioteca pubblica impilati sul tavolo da cucina, solo, ad
ascoltare il richiamo delle voci dei libri, con la brama di altre città.
Ero ormai sazio di biliardo, di poker, di stronzate dette con un boccale di birra in mano, di scappatelle coi compagni e le
ragazze nel fitto di frutteti isolati, a smanacciare goffamente gonne e mutande, a smanacciare invano"

John Fante, La confraternita dell'uva